Journée d'automne un peu ventée,
Sur la planète rien ne va.
Est-ce de ça que l'on rêva,
De grise humeur mal inventée ?

Le vivre était-il mieux avant ?
Notre sottise confinée,
Toute terre, n'avait minée ;
Libre, elle nuit aux quatre vents.

Plus étendus sont les royaumes
Et plus petits sont les génies ;
Donnent à tous voir leurs manies

Se refusant de n'être qu'hommes !
Enfants gâtés, enfants pourris,
Ce sont ces vers que l'on nourrit.

Et quand s'agite chef d'orchestre,
C'est le futur qu'on défenestre.