J'écrivais un roman à tes côtés, une histoire, la plus secrète, la plus douce, au rythme de mon cœur. Mais elle était brouillée, ma plume s'envolait, à chaque regard mes pensées se perdaient ; mais je ne voudrais les rattraper, car rien n'est plus beau que le voyage à travers tes yeux.
Devant toi, ma plume ne me servait à rien. Je devais te parler. Mais comment ? Tous les mots que j'avais pour toi m'échappaient, je laissais le vent les emporter, je laissais le temps m'emporter.
Pourtant, ton regard me rappelait étrangement mon existence, ou cette vie que je pourrais saisir, animée par la volonté ardente d'être aimée, si j'avais le courage de te parler.
Je risquais de voir poser sur moi, un jour, un regard qui blâmerait ma passivité.