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Je cherche parfois dans le fond de ma mémoire
Caché sous la poussière, un souvenir qui dort
Depuis l'éternité au point qu'on le croit mort
Habitué qu'il est, plié dans cette armoire.

Or je découvre alors le fin mot de l'histoire
Et ce qu'il fichait là, sans qu'il ne soit d'accord
J'avais dû l'oublier à regret même à tort
Mon cerveau quelquefois se transforme en passoire.

Il faudrait qu'à zéro reparte le compteur
Du balai, du balai, un coup d'aspirateur
Grand vide printanier du placard aux archives.

Le tout aux encombrants, le reste au compacteur
Mais proche de la benne à ordures j'eus peur
Me ravisant soudain, devant les perspectives.

Le lundi 18 mars 2024 ©