Le policier cuisine, cuisine
le pauvre prévenu.
Il le grille comme une sardine
cet homme à moitié nu.

Mais dans son cœur cet homme jardine
sous un ciel de printemps.
Il rêve qu’il sarcle ou bien qu’il bine,
ignorant les agents.

Le policier ne sait pas quoi faire.
Il le ferait bouillir
ou prendrait son temps pour qu’il macère.
Comment le mettre à cuire ?

Mais l’homme rêve dans son jardin,
l’âme pleine de fleurs.
Il arrose le persil, le thym,
ou peut-être qu’il pleure.

Doit-on le battre pour l’attendrir
ou le hacher menu ?
Le policier veut le faire frire
ou le manger tout cru.

Mais cet homme ne parlera pas
ou parlera des choux
dont les pommes grossissent là-bas
près de sa haie de houx.