Est-il improbable, aux hivers,
Niant être ardu pour la plante
De vivre aux frimas, pantelante,
Qu’on en vît quelques tons très verts,

Printemps, aux sylves que tu hantes
Jusqu’au plus sec du vieux désert
Dont le plan stérile dessert
La poussée, et tes mœurs violentes,

Sous la menace de l’été
Blanc de sa chaleur impavide,
Sont la pensée où ce Léthé

Casse le flux de son vieux vide
Jusqu’à l’automne en qui tout choit ;
Feuilles mortes jonchant le toit …