Il y a certains soirs un vide
Qui rend dérisoires les mots;
L’encre figée devient solide,
La plume n’a plus un propos,

Un souffle soudain de tristesse
Qui entre sans être convié,
Envahissant toutes les pièces
D’un intérieur désemparé.

Et puis il est aussi ce cri,
Qui surgit on ne sait trop d’où,
Dans l’œil borgne de folles nuits
Où la raison parfois s’échoue,

La sensation, les bras trop courts,
De ne toucher du bout des doigts
Que l’écume blême des jours…
Tout est vertige quelquefois.