Il est vide, il est creux, en un mot, il est vain.
Pourtant, ses détracteurs lui trouvent du talent
Et vont, en répétant qu'il est intelligent...
Osons ce mot qu'il aime tant : il est divin !

Frottez-le juste un peu, il nous éclairera !
Quand on est si brillant, il n'est besoin de faire ;
En écho, tout le monde reprend les Hourra !
Et son image dit les miroirs à parfaire.

Chacun sait son parcours être des plus banal ;
Fut-il enfant précoce entassant les diplômes ?
Aurait-il, par l'épée, conquis la grande Rome ?
Il est cette péniche qui sort du canal...

Il n'est que ça, c'est tout, absolument rien d'autre.
Chez ses contemporains, certains ont du génie
Travaillant à une œuvre ! Or, lui seul est apôtre
Dont les fleuves discours sont du sens l'eugénie.

Si j'ai croisé certains qui m'ont impressionné,
Je ne cesse d'attendre de lui la surprise...
J'ignore le comment de sa durable emprise ;
J'aimerais bien savoir qui l'a confectionné ?

Quel tailleur ? Quel patron ? Il lui manque un bouton...
Il se veut comédien ; il est épouvantable !
Car n'ayant rien vécu, qu'a t'il de remarquable
Qui se voit comme loup au milieu des moutons ?

Il ne joue pas Don Juan, il ne joue que lui-même
Et, comme Sganarelle, il pérore sans fin ;
Il respire en un rêve où lire son destin,
Ignorant tout alter, alors qu'autant il s'aime.

On me dira : ce n'est pas grave, il est encor
Jeune, il a bien du temps devant lui pour mûrir !
Quand tant d'autres en ont juste assez pour mourir,
Lorsque la scène perd chaque jour ses décors...

C'est beau un cygne, et c'est très con. Ses belles plumes,
Malgré l'eau et les vents, du Soleil le grand soin,
Grisonnent lentement, jamais ne se rallument ;
Ce fat oiseau, à chaque lustre brille moins.