LE BAR

Fiché entre deux larges routes, planté sur le terreplein parfaitement goudronné
formant un angle, à vue de nez, de 90 degrés,
il accueille beaucoup d’hommes un peu trop chiffonnés
qui viennent s’y effondrer et regarder passer.

Ils ont longtemps cherché, cherché, cherché
se grattant fort la tête de leurs ongles noircis,
accoudés au vieux zinc trop souvent astiqué
entre deux boissons jaunes, vertes ou ambrées
sentant fort l’anisette ou la menthe poivrée.

Ils ont longtemps cherché, cherché, cherché,
regardant les passants affairés et pressés
ou les clients embués, perdus dans les vapeurs
de leur triste habitude qui leur ronge la douleur.

Ils ont longtemps cherché, cherché, cherché
de long en large, en zigzag, un peu beurrés
et ont finalement pu trouver, l’œil enfin triomphant,
après maintes recherches et débats avinés
comment appeler ce bar posé sur un triangle.

Après moult joutes oratoires arrosées,
après avoir rempli nombre de cendriers
et écumé toutes les fontaines à bière,

ils ont fini par trouver comment l’appeler
ce bar de quartier, planté sur un triangle,
entre deux routes grises puant l’huile de vidange
ils l’ont appelé…ils l’ont appelé… Vous vous le demandez ?

Ils l’ont appelé…LE BAR DE L’ANGLE