Dans la cour étriquée du cadran de la montre
l’ennui tue pas à pas
le temps
qui fait sa ronde

Le temps rêve parfois de compter à rebours
sous ses talons-aiguille
l’émail lisse des jours
et de déboutonner le carcan de ses heures
pour sentir s’émouvoir leurs trop sages parcours

Le temps aimerait bien sauter à l’élastique
ou couler
mollement
du pinceau d’un artiste

Dispensé de tourner en rond
par habitude
l’instant retrouverait sa souplesse perdue
pour conjuguer le monde aux modes ingénus
que l’enfance glissait
naguère
dans ses jeux
quand le temps s’étirait
fondait
coulait
joyeux.