Tel qu’au goulot, soiffard, le populaire hère,
Le boulot, ce mitard qui nous suit comme un frère,
Lampe à sa longue gorge une aune de nos ans,
Et l’espérance fuit tel qu’un vol de faisans,
Comme passe le temps, puis comme le sol s’ouvre,
- Chaque musée est affamé - qui livre un Louvre :
Un vieux recoin fermé, regorgeant de bijoux
Trop chers, des souvenirs devenus de durs jougs.

Ta statue, ô passé ! C’est l’œuvre irréfutable
D’un sculpteur pâle et fou, d’un ciseau formidable.