Elle est née en bouture
Dans un théâtre de verdure
Une roseraie botanique
Aux couleurs excentriques.

Elle n’a pas son pareil
C’est une métisse du soleil
C’est l’excellence de la fleur
Le réveil des odeurs.

Elle est rose le matin
Aux portes d’un désert marocain
Elle est noire le temps d’un soir
De Tunis à Midar.

Elle se vend sur les marchés
A la rosée, fraichement taillée
Qu’elle soit ancienne ou gallique
Elite iconique.

Il faut savoir la couper
Au regret de se faire piquer
Elle veut nous faire dire, je t’aime
D’une voix de bohème.