le franc-tireur tire sa révérence
la nuit est tombée
sur quel champ d'honneur ?
 
pourra-t-on jamais passer sous silence
tout le sang versé
toujours pour du beurre ?
 
comme madeleine ont pleuré des mères !
 
le sang séchera
reviendront des fleurs
et continuera de foncer la terre
à cent et sept mille
kilomètres à l'heure
…
elle va toujours
pourfendant l'éther
vers quel rendez-vous ?
 
vogue la galère !