Le moineau piaille au vent l'air de la liberté,
À travers les barreaux, la colombe s'exile,
Le rossignol chante un prélude au condamné.

Tu entends l'oraison de cet instant fragile
Quand le hibou ulule à l'ombre de la nuit,
Sa prière invoquant le fantôme immobile.

Il pleut au petit jour l'eau bénite du buis
À l'orée du bois mort, pleure la tourterelle,
Son piaf rieur, à l'aube, est tombé sans un bruit.

Au paradis l'oiseau s'envole à tire-d'aile
Loin de la cage ouverte à l'esprit enchaîné,
La passion refera son nid de ritournelle.

La plume du poète est libre de rêver.