Depuis plus de trois mois, il pleut à Luc-sur-mer.
Sous les noirs cumulus, on en prend plein la gueule.
Quand on est pas rincé par le passage éclair
d’un ado capuché qui fait rugir sa meule.

On voudrait proposer, comme aux temps révolus,
à des cheveux mouillés un p’tit coin d’parapluie.
C'est désespérément qu'on cherche sous la pluie
une âme-sœur d'un soir. Ou peut-être un peu plus.

On fonce au mastroquet s'offrir un café crème,
mais il n’y a personne à qui dire « je t’aime ».

Et on rentre chez soi s’offrir un whisky double.
Et l'on se glisse au pieu comme un cheval fourbu.
Et l'on s'amuse seul avant se dissoudre.