A la mort ! à la vie ! n'aurait pu être dit
Du temps que les p'tits œufs n'étaient cuits ni pochés ;
Il suffit qu'au milieu, pour que soit amoché
Un vers, ce voyou, comme en semaine Jeudi,

S'attarde innocemment. Si l'on trouve à son goût :
Tout cela va trop vite et le temps m'entourloupe,
C'est qu'on surveille bien, à l'aide de sa loupe,
Que ne soit le fumet transformé en ragoût

Car, malheur à celui qui chevauche gaillard :
Tout cela va trop vite, le temps me chaloupe.
On ne saurait mêler, pour bien faire la soupe,
De la poire avec l'ail, et prétendre aimer l'art !

Il arriva parfois que tel maître trima
Qui préférait la tierce au sautilleur quadrille ;
Autant il délaissa artilleur qu'escadrille.
Roi libre à sa façon, tous les mots il grima.

Tout est permis temps que c'est bon, faut que ça danse !
Voir la hanche et saisir le panier par sa hanse !