Sur les moutons noirs zébrés d'écarlate
le ciel a le blues du soir

Le tonnerre gronde, il tempête
Vacarme rugissant, giclées de pluie

Le bleu file à grand nuit
La foudre tombe, ses coups aussi
Le crépuscule boit les larmes de l'orage acide

Retourne la tempête
qui t’empêche d’aller
Va-t-en à contre vent
à contresens irrespirable
contrecarrer le souffle douleur
à contre gré, au fil des leurres

Redescends à l’enfant que tu étais

Le silence éclate, la tempête est passée
Germe l'étouffoir de chaude solitude
Aller au diable dans l’infernal
De… l’ «aspirale »