Ils étaient partis, un matin froid,
négligeant la brume, les roulis,
la mer trop haute, et le détroit,
pour sustenter les grands et petits.

Les mouettes suivaient le batelet,
dans des danses, cris en frénésie,
pillaient les poissons pris dans les rets
que les pêcheurs fiers avaient bénis.


Giflés, par la houle haineuse,
les Bretons, au regard soucieux
luttaient, en guerre périlleuse
contre vent , marées venus des cieux.


Oh! marins si fiers, si courageux,
pour braver les forces obscures,
qui ballottaient en déchirure,
vous avez dû lutter, prier Dieu.

Le ciel d' enfer, les lames d'acier,
tels des fleurets venaient tout briser.
Le vent, les jetant sur les écueils,
a plongé l'Iroise dans le deuil.



L'église longtemps a sonné le glas,
sur le port, les femmes des pêcheurs
ont attendu, au fil des heures ,
un mari, qui ne reviendra pas .