C’était un vieux guetteur, un simple serviteur,
Ouvert jour après jour à la douleur du monde,
Tourné jour après jour vers le souffle intérieur
Où s’abreuve la marche, où la flamme est profonde.

Rien ne semblait pouvoir abattre en un instant
Ce familier des rues et des gens de la ville,
Rien ne semblait devoir arrêter brusquement
Le chemin qu’il traçait, persévérant, tranquille.

Pourtant, ce matin-là, la mort l’a terrassé,
La mort lâche, au couteau, la mort laide et cynique ;
Frappé en pleine messe, il est soudain tombé
Sous le geste brutal, sans appel, fanatique.

Il manquera toujours les mots qu’il n’a pas dits
Et les matins blessés qu’il ne verra pas naître,
Il restera toujours les ponts qu’il a bâtis
Et l’espoir d’entrevoir la main tendue, peut-être …

Que demeure toujours parmi nous la mémoire
De celui qui veillait sur le souffle intérieur,
Que demeure à jamais vivace la mémoire
De ce simple guetteur, de ce vieux serviteur.