Comme tout n’est qu’os et lacunes
Que l’esprit vert court les lagunes
Les étangs les graus les rias
Sources et gours puits et norias
De la voix cette résurgence
Où l’âpreté du lien se ganse
Au réel impavide et froid

Comme le signe naît du doigt
Le style impérieux qui grave
La cire marine du sens
Mouvante en volutes d’encens

… C’est le langage !