Comme le lit de ce torrent
Implorant vainement les cieux,
Ma plume inféconde se rend
Les larmes me brûlent les yeux.

Page blanche, mon beau souci,
Lit stérile de mes pensées,
Ange déchu sans paradis
En poésie je suis damnée.

L’eau de la fontaine ruisselle
Et chante les aurores bleues,
Le pauvre emplit son escarcelle
Mais mon cœur est malheureux.

Malheureux de ne plus entendre
La cantilène de la muse
Qui butine et se fait attendre,
Démone insensible qui ruse.

Pauvre poétesse indigente
Quêtant la pierre précieuse,
Du sonnet, elle fut l'amante
Et non pas sa mère porteuse.