Je ramasse vos vers mangues,
Troubadours, je vous tangue,
Je comprends bien la langue
Occitane.
Pour nous, vos rimes riches manquent,
Comme ma liane.

Lorsque je vous traduis,
Par mes mots d'aujourd'hui..,
Ma musique vous conduit
De mon sens
D'«autre Non» et d'«autre Oui»
Aux balances.

L'on attend mes brèves pauses,
L'haut menteur trouve sa cause,
Et refusent ma belle rose
Musicale
L'on la calque en prose
Grises, très sales

Pendant nos huit cents ans...
Mais pourquoi leur chaire ment?
Son service secret rend
Ma clarté:
À moi, mes documents
Rejetés,
Déportés
Qui luttaient
Sans beauté.