De flocons du temps aléatoire,
De morceaux de l'espace, de désirs irréels,
Bout du bout, sans arrêt, tous les soirs,
Un idiot tente de tailler une super-aile.

Ou, peut-être, une voile pour son cœur,
Ou, peut-être, des vêtements pour des oiseaux
Qu'ils cliquettent le matin en son honneur.
Mais le fou ne coud pas, ne brillent que ses ciseaux.

Avec chaque première lumière de l'aurore,
Sans déranger le sommeil du crétin, cette aile
Essaie de se soulever et de luire d'or
Comme un papillon magique dans son zèle...