Non je ne geindrai plus car ma gorge est rouillée,
J’ai perdu mon bagou, mon verbiage est tari,
Ma douleur est pudique et silencieux mon cri,
Mon encre broie du noir, ma plume est dépouillée.

Mes crayons tout cassés n’ont plus leur bonne mine,
Même les retaillés sont couleur plombagine
Ou dessinent en noir, tels bâtons de fusain.

Il plane sur ma page un froid de nuit polaire,
L’optimisme a fondu comme peau de chagrin,
Or je dois réagir, libérer ma colère :

Je ne laisserai pas saper ma joie de vivre
Par d’hirsutes malfrats tirant à bout portant.
Ils font tort au Prophète et aux lois du Coran
Dont ils ne savent rien, sinon que c’est un livre !