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À mon petit fils
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Il atteindra un grand niveau,
Pas d'un poète, pas d'un prophète.
Dans l'avenir, c'est un nouveau
Clown drôle avec sa tête.
Il rêve de naître en bouffon
Qui porte des masques comiques
Avec des moues très ironiques
Et de certains défauts.

Il veut porter les cheveux rouges,
Ainsi, le nez comme une carotte
Et les fausses lèvres qui se bougent,
Les impensables bottes.
Sa langue ne connait pas une panne.
Il peut faire rire jusqu'à mes larmes
Et son sourire est une vraie arme
Pour conquérir des fans.

© Poème posté le 03/09/2015 par Alex

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