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Au théâtre de la vie
Le vent a pris la place du souffleur
Afin de rappeler à l’automne
Son rôle de méchant



Les arbres portefeuilles
Sont dépouillés par éole
Brigand de grands chemins
Qui joue à pigeons volent


Ce matin le ciel est gris
Comme un temps de mépris
Le soleil est occulté
Par de gros nuages floutés



Le cours de peinture est reporté
L’automne a oublié sa palette à la maison
Invoquant un manque de sérénité
Sujet à d’étranges lunaisons



Pareils aux grands artistes
Il est fantasque et fantaisiste
N’en faisant qu’a sa tête
Lui le parangon des esthètes



Un jour prochain peut être demain
Exultant de joie de couleurs
Il se fera peintre comme DERAIN
Et ses pinceaux dégoulinant de bonheur
Il peindra un tableau magnifique
Qu’on dira fauviste ocres jaunes et rouges
Comme le feu colorant la brique



Montrant aux artistes contemporains
Que la beauté la vraie n’est pas dans le concept
Dénué d’humanité
L’artiste qui se veut au-dessus de l’humain
Croyant atteindre au ciel du divin
Ne reste que dans son dédain vide de génie.