Toujours huant, les pauvres chats
Qu’on a cloués dessus les portes
Ressemblent, morts, des amours mortes,
A ces pardons que tu prêchas…

Tu, dans tes supplices emportes,
Occultant tes frères si las,
Leurs Charybdes et leurs Scyllas
Et le malheur des amours mortes !

Sur des kilomètres de croix,
Pour racheter leurs fautes fades
Mouraient de mains romaines trois

Cent mille esclaves, camarades !
L’histoire ne retient que rois ;
Mais la camarde erre en ces rades …

Comme l’estran des amours mortes,
Les chouettes, sous les huées,
Se retirent, enfin tuées,
Ailes en croix.
Fermons nos portes.