Il est un bouge qui ,passé une heure,
Sentait le renfermé, le bougre et la sueur.
Il est un Irish pub à la musique vacillante,
Aux lumières hésitantes et grisonnantes.

Il est un gang qui réveillait son ivresse passée
Dans un bar qui chantait le cris de ses guerriers
Entonnant la lyre des braves Irlandais.

Un guitariste entamait dans sa folie,
La rixe des ivrognes de Dublin.
Des poings sur les tables unis
Frappaient le rythme d’un seul destin.

Le pied du rade vibrait à l’unisson
Des cinquante Celtes déchainés.
On s’était dit « Encore une tournée ! »
Nous allions leur donner une leçon.

Rien n’avait plus d’importance
Que les bras levés à la choppé
On trinquerait toute la soirée !

Et puis,

ceux qui cherchaient la baston
Pour eux, nous ôterions nos chemises
nous leur ferions goutter le son
Des pieds et poings de la Tamise !

Du sang et de l’alcool plein la vue
On y verra flou tout en rentrant !
Quatre heures du matin sans lendemain
L’Irlande dans l’âme du Chat qui pèche.