Rémiges cambrées, griffes déployées,
Ils se sont posés sur le sol gelé.
D'un cri rauque, ils saluent la confrérie.
Sous les arbres, prisonniers des manteaux de neige,
Leurs clameurs proclament les accords
À la doxa du clan.

Lorsque l'horloge des ombres tourne,
En cachant la lueur blême du soleil,
Des croassements graves déclarent
La fin du brouhaha.
Alors, les conclusions nauséabondes
Tombent sur le sol.
L'oeil fier, Ils s'envolent dans la brume d'hiver.