Des idées s'entrechoquent,
Dans ma tête c'est la foire,
Et malgré tous mes déboires,
Ne me vient aucune note,

Pas le moindre petit rythme,
Aucun accord en musique,
Rien de rien de symphonique,
Compliqué est l'algorithme,

Comme la pieuvre a huit bras,
j'en perds mes vers dans ce fatras,
Aucun verbe ne correspond,
Dans cette mixture que je ponds,

Ma feuille restera blanche,
Comme la neige, ma pauvre,
Souvent flanquées de sept nains,
Le huitième jamais ne vint.