Dans l'obscurité tout un peuple se morfond,
Enchainé aux fers, contre la tôle du fourgon,
Revivant leurs gloires de meubles vénérables,
Rêvant à leur maitresse, à ses mains adorables,
Qui parfois les effleurait, maintenant les abandonne.

Ritournelle d'ennui du bois trop patiné,
Éclats noirs de vieille fonte,
Sommés de s'effacer devant l'aggloméré
Et l'induction lisse, étincelante.

Dévisagé par une foule chicanière,
Tout cet amas anachronique
Se verra condamné par le marteau d'enchères
En nourriture pour xylophages.

Mais cette table aux pieds galbés,
Plus jamais elle ne s'ennuiera.
Elle partira avec cette belle
À la chevelure enflammée.