L’ange travesti
fardé au sucre de lys
fissure la rondeur du raisin
contemple la blessure trop pure
jette son gros cœur de fraisier
au nourrisson de l’absolu,
éventre la matrice
le nénuphar
le petit parfum
et désaimante
la rose
écrue

Pour boire au grand lait noir