Leurs fenêtres étaient closes, on les croyait absents
N étaient que pauvres choses, effacés du présent
Ne sentaient pas la rose, pourrissaient sous les ans
De vie craignaient la pause, bientôt seraient gisants

Par l odeur on a su, qu ils étaient macchabées
Nul n en a voulu, nul ne les a pleurés
Furent jetés au rebus, avant d être oubliés
C était l été dernier, quand le soleil brillait