Poème écrit par
Epervier501
Le mort
Tire le fusil,
Cerveau troué,
Aération, fumée,
Aucune vie.
Tombeau vernis,
Cortège exceptionnel,
Un mort en chapelle,
Des chapelets qui prient.
Tire le fusil,
Un prêtre récitatif,
Des émules émotifs,
Heureux l’ennemi!
Passent les croque-morts,
Une fosse enchantée,
Des pleurs empoussiérés,
L’autre vie au dehors.
Tire le fusil,
Le macchabée vivant
Longe le divan
Vers d'autres défis.
Tous droits réservés © Poème posté le 01/03/2005 par Epervier501
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