Parfois, elle vient,
D'autre fois, elle fuit,
Elle naît de nos mains,
Rarement de l'ennui,

Simplement sans fioritures,
Avec quelques ratures,
Pour en rajouter à son charme,
Et se retrouver sans armes,


Sans aucun autre mot,
Pour mener en bateau,
Et jouer avec la grammaire,
Comme au temps de nos pères,

Elle, compagnes des auteurs,
Fait l'envie des conteurs,
L'inspiration sauvage indomptable,
Dans sa grande lueur impalpable.