La chaleur d'août est lourde sur Alexandrie,
Où les rares passants, préoccupés et graves,
Commentent à mi-voix l'austérité d'Octave,
Son humeur inflexible et son hypocondrie.

D'après eux, à travers la ville endolorie.
Par la mort de sa Reine, on fouille jusqu'aux caves
Des palais pour trouver et réduire en esclaves
Césarion-Ptolémée-Horus, et sa fratrie.

Or; l'enfant-roi sur le sort de qui l'on spécule
Se tient, par dix soldats escorté, dix hercules,
Devant le Triumvir, tançant leur décurion

Confus ; sans regarder l'adolescent qui pleure,
D'une voix froide, Octave a dit de Césarion :
"Fils de César ? Brutus l'était aussi ! - Qu'il meure."