Nous rédigions avec une plume en or,
Trempée dans les émeraudes d’un lagon,
Le programme de notre prélude.
Nos projets, nous les surlignions
De tendresse, de caresses, d’émotion.



Pour notre corps à âme, j’imaginais,
Quai des bateliers, ou des amants oubliés,
Une petite chambre mansardée,
Avec, dans un vase d’opaline,
Une fraîche fleur d’aubépine.

Dans ce décor intimiste,
Je désirais deux personnages, certes peu sages,
Mais ne jouant pas la comédie,
Dans le torrent d’un lit.
En fait, je me voyais actrice d’un film réaliste.



Toi, comme le vent, toujours en mouvement,
Tu préférais les circuits touristiques,
Les croisières sur la Volga, la Baltique,
Les musées du monde, celui d’Orsay.
Nous n’avions pas les mêmes projets.

La nuit venue, tu appréciais les projecteurs,
L’éphémère des décors en carton, en plâtre,
Le mystère des lumineuses tragédiennes,
Les répliques des bulles millésimées.
En fait, tu te voulais spectateur d’une pièce d’auteur.



Notre plume n’était qu’en plaqué or.
La tendresse, les caresses, l’émotion
Se sont noyées dans les émeraudes d’un lagon.
Déchirons notre corps à âme, notre programme.
Les trois coups ne retentiront pas.


Le rideau rouge ne se lèvera pas.



Automnale