Le jour se perd dans une voile de vapeurs,
on ne distingue plus que la crête des écueils,
Locmariaquer apaisée y baigne sa torpeur
de granit , sous le ciel en grand deuil.

D’Ouessant et d’ailleurs partaient ,
fantômatiques, de sombres barques
laissant nasses et filets sur les quais
et des femmes, dressées comme les Parques,

tissant d’un fil ténu la memoire des marins.
Une stèle crève la nuit de brouillard
où s’égrènent les noms, fils d’île de sein
perdus dans la brume d’un glorieux départ.

Sur les landes et la mer où frise l’écume,
sur l’étang où se perd le regard du poète
dans le marais, sur les champs qui fument
survit , dans la brume, le cri des mouettes.