Depuis longtemps, je pense les poètes
Sages, libres, libertaires, honnêtes !
Je pensais qu'ils étudiaient d'abord
Leur environnement dans un sabord,
Qu'ils analysaient les faits puis les preuves
Dans leur longue vue, puis au bord d'un fleuve,
Au bas d'un mont, à l'orée d'une forêt,
Leur muse attendait pour collaborer.

Il faut croire que je me suis trompé !
Il y aurait des poètes multiples
Pour créer, moderniser, ou pomper
Leurs maîtres à penser ou leurs disciples ;
Comme il y a de coloris dans l'arc ;
Comme il y a de courants politiques ;
Comme il y a de plantes dans les parcs ;
Comme il y a de sujets poétiques ; …

Maintenant, quelle place occupe-je ?
Prends-je assez de temps de réflexion,
De recul, de temps de gestation,
Pour éviter l'erreur, le sacrilège,
La vanité, la diffamation ?!
Et si je me trompais quant à mes luttes ?!
Ne céderais-je pas aux sons des flûtes
Aussi garnies en aberration ?

Dans le vacarme des mots que j'entends
Et dans le brouillard des avis qui percent,
Mon doute attaque les gens compétents
Autant que les imposteurs qui nous bercent.
Comme diraient les chouettes poètes :
« L'Histoire apprend ! Hélas l'humanité
N’en finit pas avec l’atrocité. »
La vigilance reste notre quête !