La brume est descendue
avant moi.

Elle connaissait
le chemin.

Entre les arbres,
elle effaçait
les traces de pas
comme si le sol
n’avait jamais appris
à nous garder.

J’ai appelé.

Ma voix
a disparu dans sa propre trace.

Alors mes pas
ont commencé à me suivre,

mes pas devant moi,
quelqu’un derrière mes yeux.

Au bord du ravin,
un fil d’eau
retenait encore la lumière.
Je me suis penché.

Dans le reflet,
je n’ai pas reconnu
mon visage.

Seulement
deux ailes immobiles
sous la peau du matin.

Puis la brume
s’est refermée.

Depuis,
je ne sais plus
si je suis sorti du brouillard

ou si c’est lui
qui est entré en moi.