Dans le brouillard des quais, il émerge du noir
Aux senteurs d’une rose.
Le poète est séduit par la dame du soir
En peignant une prose.

Il égrène, au matin, le silence d’espoir ;
Dans ce bref univers, dépose
Un regard infini dans ce grand isoloir,
Invite une plume morose.

Puis, sous son couvre-chef, il observe la nuit
Où la lune est douceur dans ce vent de l’ennui
Qui nourrit sa détresse.

Quand le vélin s'expose en vos mots indécis,
Ne pouvant, dans son ombre, exprimer ses soucis.
Quand monte l’allégresse.