Dans la nuit descendue brille cincidella ;
Offrant à tout passant du marais une crainte.
L’envolée vers le ciel quand tombe le soleil,
Est signe de départ vers le lieu Morte mare.

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Les lampyres sont foule, en irisent le ciel;
Et Tel des feux follets dans ces terres anoxiques;
Ambiancent le secteur de mystère et de peur;
Accélérant les pas vers l’asile des demeures.

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Les crapauds infernaux coassent à cœur fendre ;
Augmentant la frayeur de l’inconnu trompé ;
A cela rajouté les ombres découpées ;
Pas les buissons lunaires source d’imaginaire.

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Les pas devenus fuite sans plus de retenue ;
Heurtent malencontreux, l’achoppement des pierres ;
Le malheureux passant étalé de son long;
Repart de plus belle, les genoux en un sang.

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Les démons de la lande se rassemblent alors ;
Lacérant le fuyard au contact des laîches ;
La raison en folie mène le fugitif ;
Vers les sphaignes piégeuses telles des sables mouvants.

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Alors l’égaré de ses yeux apeurés ;
Voit arriver la mort dans des affres douleurs ;
Son cri est étouffé par l’eau qui s’insinue ;
Au fond de ses poumons dans ce lieu de tourbière.

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Bien des années plus tard la question est posée ;
On a enfin trouvé le brasseur égaré ;
Qui cherchait un produit, une ale bien tourbée ;
Qu’as-tu fait malheureux embourbé dans ta bière ?

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Qu'as-tu fait malheureux embourbé dans ta bière.