Marcher sans bagage autre
que l’empreinte de mes pas
délavés sous la pluie.
Seulement froisser une feuillée
de menthe au creux de mes mains
humer les volutes jusqu’à l’ivresse.
Joie de cueillir la mûre qui me nargue
du haut de ses ronces
la déguster dans l’instant.
Que toujours, les aigrettes sèment
leurs broussailles au vent !
Marcher lentement
comme ceux qui vont loin,
j’ai tant de mains pour dire adieu
à ce monde oscillant vers l’abîme.
Espoir de voir la pleine lune
danser un slow avec elle
dans son halo se faire la belle
sans autre désir que la page vierge
où j’écris à l’encre noire
de mes nuits blanches.