C’était un chevalier qui partit en croisade
Pour accomplir un vœu mais n’est pas revenu ;
Ou quelque fier bandit mort dans une embuscade,
A cause d’un butin qu’il aurait retenu.

C’est un spectre, un fantôme, invisible et malade
Qui passe désormais, seul, errant, inconnu ;
Il voudrait se mêler aux vivants qui paradent
Aux hommes affairés, aux femmes aux bras nus.

Mais il n’a plus de chair, d’ardeur ni de courage !
C’est à peine un esprit, c’est plutôt un mirage
Qui promène, hagard, son œil torve et jaloux.

C’est tard, dans la nuit froide, au loin, qu’on l’entend geindre...
Il glapit son regret et commence à se plaindre
Alors que le vent miaule et que hurlent les loups.