Fatigué, le temps s'arrête
Une pause, rien qu'un instant
gommant passé, futur, présent
Le repos, pour toute requête

Dans cette bulle suspendue
figée, la fête s'attriste
car le temps en est l'artiste
et son arrêt, inattendu

Il n'a pas d'avenir, le temps
Jamais, au passé, ne s'attarde
et, il s'ennuie, même au présent

On le dit mort, depuis longtemps
Pour lui, nulle sauvegarde
Rien qu'un long endormissement