Sous un ciel d'un blanc vierge,
Nous fumions un plant vert,
Les nuages de neige
Formaient un beau colvert.

Nous étions heureux, folle
Devenait notre foi,
Et le temps, qui s'envole,
Cette fois mourait, quoi !

Ô petit Dieu qui, faute
De temps, des fois, sans doute,
Pardonne… Il faut que saute
L'instant, l'époque toute !

Ce, pour pouvoir la vivre,
Et pour que nous, pantins
De la lueur du Livre,
Puissions être crétins.