On doit s’ennuyer à mourir
Dans les sombres caveaux humides
De ces allées d’aucun soupir
Aux marbres vides et limpides

Les prénoms surannés s’effacent
Combien d'enfances oubliées
Marguerite ou bien Boniface
Derrière les anneaux rouillés

Ils savent, les morts des familles
Qu’une fois l’an on vient fleurir
Que les printemps sous les charmilles
Vite, vite, sont à cueillir