Dimanche, jour du seigneur.

La cloche résonne au clocher du village.
Il est l’heure de faire obole au dieu alcool.
Au comptoir, c’est le grand embouteillage,
Où s’enchaînent discussions de haut vol.

Je pénètre en ce lieu bondé et animé.
Difficilement, essaie d’atteindre l’autel,
Puis, enfin rejoins le magistral meuble pastel.
Il n’est point aisé en ce lieu de communier.

Accroché au goupillon d’une tireuse à bière,
Le prieur, en nage, peine à satisfaire ses ouailles.
Cependant, le bon samaritain mène rude bataille.
Dans ce brouhaha, c’est un art de répondre aux prières.

Pourtant, tous ont entendu la mienne !
Oh ! Blasphème !
Pourrai-je avoir un jus d’orange, s’il vous plaît !
Silence….


Loïc ROUSSELOT