J’étais belle et j’étais folle ;
J’étais celle, c’était drôle,
Dont la seule parabole
Fut un sel - dont on raffole !
Pour le miel de ma parole
Tous mimaient la farandole,
Mon hymen était le pôle
Immanent de leur boussole !
Mais l’amour, au bout du môle,
D’un grand Meaulnes, par l’épaule,
M’a menée où l’on se frôle
Et sa mièvre gaudriole
M’a pourvue - au dépourvu -
De cette même bestiole
Qui rend ronde et m’auréole
D’une sainteté d’idole,
Dont ma mère, qui s’étiole,
Amère, eut le monopole !

Si, pucelle, j’étais folle,
Je suis seule avec mon drôle…