« À la vôtre, cin cin, salud… »
Des voix montent des cafés, s’échappent dans les rues,
Une rasade suspendue dans la lumière du soir,
C’est l’heure de l’apéro… un rituel, une mémoire.
« Il fait chaud, non, pour la saison ? »
Le silence hésite, puis glisse et répond :
« Bah… ça dépend des années. »
Mais dans les regards, un malaise est passé :
L’été dernier, les sols ont eu tant soif partout.

« Teranga » sous le baobab, les rencontres s’étirent,
Bissap tiède, rires qui perlent et transpirent.
On invoque la pluie absente, la terre qui attend,
On fouille l’horizon, espérant un signe d’avant.
« Elle viendra… Inshallah. »
Les anciens hochent la tête, les jeunes n’y croient pas,
Et les histoires s’allongent, comme les ombres du crépuscule.

« Kampai », à Tokyo, on se retrouve après le boulot,
Le saké noie les pétales de cerisiers tombés trop tôt.
À Bangkok, « Chok dee » avec des Singha glacées,
On traque la fraîcheur dans la moiteur sursaturée.
Le chai brûle en Inde, et les voix se déplient,
Moussons incertaines, saisons qui dévient.
En Chine, le longjing infuse les mots prudents,
Des récoltes qui fanent, sans qu’on sache comment.
Ici, les chips s’inclinent devant les nouilles ou le riz,
Et les sourires cachent des questions qu’on fuit.

« Bottoms up », burgers gras et bières légères,
Dans l’air flotte encore l’odeur des braises amères
On se rappelle ces lacs qui refusent de geler,
Alors « Cheers » même si l’hiver hésite à rester.
Salsa, samba, tequila, caïpirinha en feu,
On s’inquiète des forêts réduites en cendres peu à peu.
En Argentine ou au Pérou, le malbec ou le pisco
Accompagnent les débats sur la rareté de l’eau.

« No worries, mate », les Australiens lèvent leurs verres, 
Discutent du corail fluorescent puis blanchi dans la mer,
Des eucalyptus géants devenus si fragiles.
Autour d’un kava, on évoque des îles
Qui disparaissent lentement dans l’océan,
Puis la conversation reprend…comme partout.