Avec ou sans une promesse terminale,
Que ce soit en suivant l'exemple de Bacchus
Ou bien d'un autre Dionysos, anges déchus,
Abreuvons-nous aux folles fêtes saturnales !

Car il faut des vapeurs pour souffrir ces faux derches
Qui se plaignent encor d'être des maltraités,
Mais qui trouvent normal, qu'un voisin soit fouetté
D'occuper ce jardin que, vainement, ils cherchent.

Bukowski l'avait dit, il faut trouver la voie,
Dans ce but, s'enivrer, de gros rouge ou d'opium,
Être un peu haschichin, ou amateur de rhum !
Et plonger dans l'ivresse où s'abrite la joie.

Irai-je voir ailleurs si peut-être j'y suis ?
Où le vent porte-t-il les semelles usées,
Ou les pneus rechapés, posés dans ce musée
Où, de l'évasion, les plâtres l'on essuie ?

On est tous des marins voguant sur un bord d'ailes,
Tellement apeurés qu'on en tue son frérot,
Toujours prêts à offrir un dernier apéro
Au double détesté qu'on déclare infidèle.